dimanche 31 juillet 2016

Les Pages Ratées : Jaccottet

Dis encore cela patiemment, plus patiemment
ou avec fureur, mais dis encore,
en défi aux bourreaux, dis cela, essaie,
sous l'étrivière du temps.
                             Espère encore que le dernier cri
du fuyard avant de s'abattre soit tel,
n'étant pas entendu, étant faible, inutile,
qu'il échappe, lui sinon sa nuque,
à l'espace où la balle de la mort ne dévie jamais,
et par une autre oreille que la terre grande ouverte
soit recueilli, plus haut, non pas plus haut,
ailleurs, pas même ailleurs : soit recueilli
peut-être plus bas, comme une eau
qui s'enfonce dans la poussière du jardin,
comme le sang qui se disperse, fourvoyé,
dans l'inconnu.

Dernière chance pour toute victime sans nom :
qu'il y ait, non pas au-delà des collines
ou des nuages, non pas au-dessus du ciel
ni derrière les beaux yeux clairs, ni caché
dans les seins nus, mais on ne sait comment
mêlé au monde que nous traversons,
qu'il y ait, imprégnant ses moindres parcelles,
de cela que la voix ne peut nommer, de cela
que rien ne mesure, afin qu'encore
il soit possible d'aimer la lumière
ou seulement de la comprendre,
ou simplement, encore, de la voir
elle, comme la terre la recueille,
et non pas rien que sa trace de cendre.
 Dis encore cela ..., Philippe Jaccottet

Il a donc fallu, après tout ce qui est arrivé autour, que je rencontrasse Jaccottet au hasard d'une main dans un rayonnage. Quelle surprise! Je vous le dis tout net: celui-là semble maître de la Page Ratée. Il se peut même qu'il en ait fait son commerce. Au point même de piquer ma jalousie, à moi, qui pensais défricher une part de marché nouvelle.

Et pourquoi donc ? Il apparait assez clairement que Jaccottet, comme d'autres avant d'ailleurs, a bien compris que toutes les pages sont ratées. Et que ce geste de la main au-dessus d'un blanc cadavre est fondamentalement incapable de crier.

Toute page est ratée. Comme le cercueil est un lit de noce raté. La cendre est une parole ratée. Pourrait-on encore, par l'accumulation, par la vaporisation, de cendres, de copeaux de bois, par leur dispersion dans l'Alentour, marquer au registre de la Mort, une seule bribe de voix, un seul écho, ou même, au moins, l'acquittement testamentaire que quelque chose fut ? Il n'est peut-être même pas possible de l'espérer.

Et quoi ? Jaccottet, petit sacripan, philoplasme toi-même. Je suis sûre que ce n'est pas crier que tu veux faire. On a déjà dit l'impossibilité de l'anamnèse. Certes. 

Il y avait, pourtant, grand besoin que tu le dises mieux. Chapeau, maître.

Scons Dut, reconnaissante

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